Gestern morgen beim Verlassen des Hauses. Meine 80jährige Nachbarin zu mir:
"Na, Lividus, musst du zur Schule?"
- "Guten Morgen Frau ... ! Ja, ich fahr jetzt in die Uni."

kurze Pause

"Habt ihr noch gar keine Ferien?"
- "Ne, ne... das ist noch lange hin!"

Schade, früher gabs immer noch nen Lolli von ihr oder so...

http://www.haustechnikdialog.de/forum.asp?thema=19886

Es gibt Sexblogs, Heulblogs, Psychoblogs, Blogs von ganz normalen Menschen, leider tauschen auch Mörder und Pyromanen, Terroristen, Nazis und Kinderficker im Internet ihre Erfahrungen aus.

Einen Fäkalblog habe ich noch nicht gesehen. Aber anscheinden besteht dort durchaus Interesse.

Gerdaezu aufregend und ziemlich ungewohnt ist es - das erste Mal nicht vom vertrauten heimischen Rechner aus zu bloggen, sondern mithilfe der überaus dreckigen Tastatur (Fingerspitzesyphillis sag ich euch!) in der mit babykackenbrauem Teppich ausgelegten und nach 70er Muff und viel Wissen und Weisheit riecheder Uiniversitätsbibliothek.

So, ab in die Mensa und dann mit 'nem Eis raus auf die Wiese. Das Studentenlenben noch genießen, solange ich noch einer bin ;-)

Warum gibt es nicht so eine Maschine, die nachts aufpasst, dass man im Schlaf auch immer schön zugegdeckt ist - vor allem in kalten Nächten, so wie der letzten? Damit man morgens nicht aufwacht, die Decke zusammengeknüllt auf dem Boden liegt und es SAUKALT ist und man den ganzen Tag rumschnieft und in inniges Verhältnis mit der Taschentuchbox eingeht. Scheiss Erkältungsanfälligkeit.

Heute morgen bei der Zeitungslektüre: Unser Erstes Allgemeines Scheissblättchen würdigte auf der dritten Lokalseite mal wieder die Neugeborenen des Wochenendes - immer hübsch zusammen mit einem Foto der glücklichen Eltern (meist herzerfrischend blass aussehende Mütter, denen der Geburtsschmerz noch in tiefblauen Augenringen im Gesicht steht und grenzdebil grinsende Väter, die das Geburtstrauma, da etwas Lebendiges aus ihrer Frau kommen zu sehen, auch noch nicht überwunden haben) zusammen mit dem kleinen neugeborenen Fratz (wurmartig in Tücher gehüllte zerknitterte kleine Geschöpfe, die Augengeschlossen, den Mund schmerzerfüllt zum Schrei offen stehen ob des Schocks, der sie mit dem Erblicken des Erdenlichtes - und ihrer Eltern - getroffen hat.)

Sinn und Zweck der ganzen Aktion: Das Kleine kann sich im Alter von 10 Jahren den kleinen Zeitungsausschnitt angucken und betrachten, wie seine mittlerweile geschiedenen Eltern doch mal glücklich waren und der Ottonormalzeitungsleser kann sich über Alter und Namen der Eltern auslassen UND VOR ALLEM über die Namenswahl eben derer für die neugeborene Frucht ihrer Lenden bzw. Becken amüsieren.

Und bei aller Toleranz und Weltoffenheit, die mir die Erziehung in meinem Elternhaus mitgegeben hat, ist selbt mir heute der Toast sprichwörtlich aus dem Gesicht gefallen, als ich den namensgebenden geistigen Ausfluß der Eltern las:

Maya (das Brüderchen wird Willi heißen!)
Leonie (das würde ich unter Umständen und ganz viel Liebe zu meiner Frau sogar noch gelten lassen)
Keanu Justin
Amy Chantal
Vivien

Boarch, Herr, schmeiß Hirn Steine vom Himmel!

Die Musik ist angenehm, die Sisters werden gespielt, gute Musik. Unsere Blicke begegnen uns ein oder zwei Mal. Ein Lächeln wird ausgetauscht. Ein angenehmes Lächeln, ein schönes Gesicht. Herzlich. Alles stimmt. Sie sieht aus wie P. Die kleinen Fältchen an den Augen, in den Mundwinkeln, das Lächeln, die Haare, die Brüste, alles stimmt.
Ich wende mich ab, spreche ein paar Worte mit M.
Es ist ein schöner Abend, zum dritten Mal sind wir alle zusammen raus gegangen, drei Singles und M. -es ist die Musik, die uns zusammen raus treibt, nicht irgendwelche oberflächlichen Höflichkeiten. Er nimmt die harten 80er mit, aber auch den ganzen Popkram. Ist halt ein paar Jährchen älter als wir, die wir an solchen Abenden eher dem Hardcore und dem Metal und dem ganzen dunklen Kram fröhnen und die Köpfe hin- und her schütteln.

Im Laufen rempeln wir sie unbeabsichtigt an. Blicke begegnen sich, eine herzliche Begrüßung wird gewechselt. Sie ist Single, auf Jagd, das merkt man ihr an.

"Diese Frau ist P. wie aus dem Gesicht geschnitten, exakt. Wie süss. Unglaublich!" sage ich zu Martin.
"Das ist der Mensch, der mir das Herz und und den Kopf gebrochen hat." ergänze ich innerlich.
Eine unsagbar große Fülle an Erinnerungen kommt von hinten auf mich zu. Das Monster lauert in meinem Kopf, bereit zum Angriff.

Sie kommt wieder auf uns zu. Ein Gespräch beginnt. Zuerst mit uns beiden, ich merke schnell - sie hat es auf M. abgesehen (Singleerfahrung, man sieht so etwas einfach).
Wie wir denn hießen, fragt sie.
"Lividus bin ich, und dieser komische tätowierte langhaarige Typ da neben mir ist M." sage ich lachend und deute mit dem Bierglas auf ihn.
Wieder ist dieses Lächeln da, alles stimmt. Alles so, als hätte ich es schon mal gesehen.

"Freut mich, Euch kennenzulernen. Ich bin die P."

Kurze Stille. P. Dieser Name brennt sich in meinen Gehörgang. Erst will ich laut Lachen, ich tue es auch kurz. Soviel Zufall am Samstagabend will doch belacht werden.

Doch dann ist das Monster da, es schleicht sich von hinten an und hält mir beide Ohren, die Augen und den Mund zu.
Ein paar Worte wandern noch über meine Lippen, belangloses Zeug, dann vertieft sich das Gespräch zwischen M. und ihr.

Ich trinke das Bier aus, mir ist schlecht. Der angenehme 80er-Wave hat seinen Reiz verloren. Das einzige was helfen könnte ist Krach, viel Krach. Lauter Krach. Ich ziehe mich in die andere Halle und versuche den Drachen abzuschütteln. Die Musik ist gut, sehr laut. Metal hilft, Dröhnen in den Ohren. Schnelle Bewegungen. Keine Gedanken.
Der schnelle Krach ist Fear Factory - immerhin die Götter meiner Jugend - "Slave Labor", vom letzten Album. Der Text hallt mit während der Bewegung in den Ohren, immer und immer wieder.

God! Help me pour this gas on me.
I need to drown in flames to be free.
Help me to pour this gas on me.

Selbst als ich im Auto sitze, die Augen halb geschlossen, am fernen Hoizont die beginnende Dämmerung, immer noch diesen Namen und dieses Gesicht im Kopf.